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《我的妈妈是逃兵》免费试读 我的妈妈是逃兵第2章
妈妈是在一个露水很重的清晨走的。
我七岁那年,妈妈在一个露水很重的清晨走了。
她没有带走多少东西。
一个半旧的蓝布包袱,里面是她从娘家带来的几件换洗衣裳、一把掉了三根齿的木梳、还有一个小布包——后来我知道,里面包着她这些年偷偷攒下的四十七块三毛钱,最大面额是五块,折得方方正正。
她走得很轻。
但我还是知道。
那天我其实是醒着的。在她轻手轻脚推开房门,在我枕边放下那卷用橡皮筋扎好的毛票时——最大一块,最小五分——在她冰凉的手指最后一次碰了碰我的额头时,我闭着眼睛,不想让她知道我醒着。
我没有睁眼。
也没有说"妈妈别走"。
我只是死死咬着下唇,咬到舌尖尝到铁锈味,听着她的布鞋踩过潮湿的泥地,听着木门闩被轻轻抽开——吱呀,停顿,再吱呀。
声音消失在晨雾最深处。(原来人离开时,可以这样安静。安静到,连一句‘再见’都显得多余。——七岁的忍冬,在母亲离去的清晨)
爸爸是中午回来的。
他肩上扛着半袋化肥,深一脚浅一脚踏进院子。
化肥是赊来的,王瘸子家的店,说好了秋后还钱。
他站在院子中央。
灶房里没有炊烟,晾衣绳空荡荡地飘着,堂屋桌上放着一碗已经凝出油皮的玉米糊糊——那是妈妈早上做的最后一顿饭,她自己那碗只喝了两口。
爸爸的视线缓慢地扫过每一个角落——灶台、门槛、那扇虚掩的卧室门。
他的脖颈有些僵硬,仿佛在抗拒某个早已确认的答案。
最后,他的目光落在了我的身上。
我站在堂屋门槛里边,光着脚,脚趾抠着地面冰凉的泥土。手心里全是汗,攥着妈妈留下的那卷毛票。
爸爸看了我很久。
他的眼神很奇怪。
像在辨认一件突然出现在家里的、陌生的东西。
更像是在那件东西上看到了一道他永远无法跨越的沟壑。
他把化肥袋扔在地上,发出沉闷的"砰"声。。仿佛他摔在地上的不是化肥,而是自己某一部分怎么也拼不回去的躯壳。
然后他走过来,蹲下。
蹲下来时,他背脊的弧度很僵硬,像一根被压弯了太久、已经忘了怎么挺直的扁担。
他的脸离我很近,近到我能闻到他身上浓重的汗酸味和烟草味,看到他眼里密布的血丝,和那血丝背后一种迷茫的痛楚——
"你妈走了。"他说。声音干哑。
我点头。
"你知道她会走。"他又说。
我继续点头。
这次我撒谎了。
我不知道。
但我必须知道。一个知道母亲会离开的孩子,总比一个被突然遗弃的孩子,听起来不那么可怜。
爸爸盯着我的脸。
那种审视让我浑身发冷,冷到想发抖,但我死死忍住了。
他的喉结上下滚动了一下,像是把什么更重的话,生生咽了回去,换成了——
"你这双眼睛,"他忽然开口,声音压得很低,像从牙缝里挤出来的,"跟你妈一个模子刻出来的。"
我的呼吸骤停了。
"看人时,"他继续说,粗糙的食指几乎要碰到我的眼皮,"直勾勾的。看什么都是冷的。"
他的手最终没有落下来,而是猛地抬起,重重地、几乎是恶狠狠地揉了揉我的头发。
揉得很用力,扯得头皮生疼。
那动作里没有半分亲昵,更像是在擦拭一件器物上令他刺痛的光泽,或者,是想徒劳地揉碎那双让他无处可逃的眼睛投来的倒影。
"她就是这样看我的。"他站起来,背对着我,声音飘过来,"也是这样看这座山的。"
他宽厚的肩膀在说完这句话后,几不可察地塌陷了一瞬,仿佛那短短几个字抽走了他仅存的气力。
然后,那肩膀又迅速绷紧了,恢复了惯常的、承载重物的硬朗线条。
他没有回头看我,径直走向水缸,舀起一瓢凉水,仰头灌下去。
水顺着他的下巴淌进衣领,他也毫不在意,只是握着瓢把的手指,关节捏得发白。
我僵在原地。
手心里的毛票被汗浸湿了,边缘开始发软。
我低头看着自己的脚尖——左脚大拇指从破了的布鞋洞里露出来,指甲缝里还有昨天玩泥巴留下的黑垢。
原来是这样。
妈妈走了。而我留下。
带着一双和她一模一样的、看什么都是冷的眼睛。
