主角【苏晚林屿白】在言情小说《高考一结束，我人间蒸发十年》中演绎了一段精彩的故事，由实力作家“风飞剑舞”创作，本站无广告干扰，欢迎阅读！本书共计38999字，高考一结束，我人间蒸发十年第1章，更新日期为2026-03-18 17:37:49。在本网【ks.ayshl.com】上目前已完结。小说详情介绍：都有一笔钱从上海汇到云城，收款人是外婆，汇款人是苏建国——她的父亲。金额从最初的几百，到后来的几千。最近一张是上个月的，汇了五千。还有医疗费用的转账记录，药品购买收据...厚厚一叠，记录了十年间父母对外婆的供养。苏晚坐在外婆的床沿上，一张张翻看。她想起母亲说过：“你爸每个月都给外婆寄钱，怕她舍不得花...

《高考一结束，我人间蒸发十年》免费试读 高考一结束，我人间蒸发十年第1章

卷一：决绝远走，斩断过往

最后一科结束的**撕裂了六月沉闷的空气。

苏晚没有像其他考生那样冲出考场，没有拥抱，没有欢呼，没有如释重负的泪水。她静**在座位上，看着监考老师收走试卷，看着空白的草稿纸上自己用力过度留下的笔痕，看着窗外梧桐树叶在热浪中微微颤抖。

三年了，终于结束了。

或者说，终于可以结束了。

她背起那个洗得发白的帆布包，逆着人流走出校门。校门口挤满了举着鲜花和手机的家长，一张张殷切的脸在烈日下泛着油光。苏晚低下头，加快脚步，穿过那些拥抱和笑声，像一条无声的鱼游过喧嚣的珊瑚礁。

她没有回家——那个所谓的家，只有外婆的老屋才算。父母在南方打工，三年高中，她独自和外婆生活在这座小城。父亲每月会打来生活费，母亲偶尔会在电话里问她成绩，除此之外，他们像遥远的星星，存在，但感受不到温度。

老屋在城东的旧巷里，青石板路被岁月磨得光滑。推开门，堂屋桌上摆着一碗凉好的绿豆汤，旁边压着一张字条：“晚晚，考完回来喝汤，外婆去买你爱吃的卤鸭。”

苏晚的喉咙突然哽住了。她放下书包，没有碰那碗汤，径直上楼回到自己房间。房间很小，一张床，一张书桌，一个简易衣柜。墙上贴着几张褪色的奖状，书架上塞满了复习资料。她从床底拖出一个半旧的行李箱，开始收拾东西。

动作机械而迅速，仿佛演练过无数遍。几件常穿的衣服，几本书，身份证和准考证，还有外婆去年给她织的围巾——虽然现在是六月。她拉开抽屉，里面躺着一本带锁的日记本，几封没有寄出的信，还有一张班级合影。

照片上，十七岁的她站在最后一排角落，低着头，像一道模糊的影子。前排中央，林屿白笑得明亮，牙齿整齐洁白，像青春电影里的男主角。事实上，他也是——篮球队长，年级第一，老师的宠儿，女生们窃窃私语的对象。

苏晚的手指在照片上停留了一瞬，然后果断将所有东西扔进垃圾桶。包括那本日记，里面记录了整整三年无人知晓的暗恋，记录了每次他经过她座位时心跳的节奏，记录了她为他写过却从未送出的每一行诗。

还有那些纸条。

“苏晚，你的作业借我抄抄呗，昨天打球太晚了没写。”

“喂，这道数学题你会不会？给我讲讲。”

“下午体育课别溜**室啊，来看我们打球。”

林屿白大概永远不会知道，他随手递来的每一张纸条，都被她小心抚平，夹在日记本里。他更不会知道，他那些随口而出的请求，是她灰暗高中生活里唯一的光。他是天之骄子，她是角落里不起眼的苔藓。他们之间隔着整个银河系的距离——成绩排名榜上，他永远在第一页第一个，她在最后一页中间；课堂上，老师点他名时语气带着骄傲，点她时则是平淡的确认存在；放学后，他被一群朋友簇拥着离开，她独自收拾书包，最后一个走出教室。

但这些都不足以让她逃离。

真正的原因藏在日记本的最后一页，那上面没有日期，只有一行颤抖的字：“为什么没有人相信我？”

苏晚深吸一口气，拿出手机。班级群里已经炸开了锅，同学们在讨论今晚的散伙饭在哪里吃，KTV订哪个包厢，谁和谁终于敢表白了。她看着那个99+的红色数字，手指悬在屏幕上方。

然后她点开设置，退出群聊。

接着是删除好友。一个一个，从A到Z。她删得很快，几乎不看名字，直到滑到“林屿白”三个字时，手指僵住了。他的头像是篮球明星科比，朋友圈封面是一张夕阳下的球场照片。最后一条动态是昨天发的：“最后一战，祝大家都能去想去的地方。”

苏晚闭上眼睛，按下删除键。

**也是一样。删除，退群，拉黑。最后，她取出手机卡，用剪刀剪成两半，扔进垃圾桶。新卡是前几天就准备好的，放在钱包夹层里。插卡，开机，通讯录里只有一个号码：母亲。

做完这一切，窗外传来外婆的脚步声和塑料袋的窸窣声。苏晚猛地起身，从抽屉里拿出早已写好的字条，压在绿豆汤碗下。

“外婆，我去爸妈那里了，勿念。照顾好自己，我会打电话。”

她不敢写“爱你的晚晚”，怕自己会心软。不敢写更多解释，怕眼泪会决堤。她拎起行李箱，最后看了一眼这个住了十八年的房间——墙壁上还有小时候量身高刻下的痕迹，窗台上摆着外婆给她养的仙人掌，书桌上那盏台灯陪她度过了无数个刷题的深夜。

楼梯传来脚步声，外婆上来了。

苏晚抓起行李箱，打开后窗——那里有一架老旧的铁梯，直通后院。这是她小时候和邻居孩子玩捉迷藏时发现的秘密通道，没想到最后一次使用，是为了逃离。

她爬下梯子，行李箱在半空中晃荡，撞在墙上发出闷响。楼上传来外婆的声音：“晚晚？是你吗？”

苏晚屏住呼吸，快速穿过杂草丛生的后院，推开那扇几乎锈死的小铁门，钻进巷子。她没有回头，不敢回头，怕一回头就会看到外婆站在窗口张望的身影，怕自己会像小时候每次离家上学那样，跑回去再抱抱她。

巷口停着一辆网约车，是她提前约好的。司机帮她把行李放进后备箱，问：“去火车站？”

“嗯。”苏晚钻进后座，关上车门。

车子缓缓驶出巷子，经过她的小学，经过那家她常去买文具的店铺，经过林屿白家所在的小区大门。梧桐树荫掠过车窗，像一帧帧倒带的青春胶片。司机从后视镜看了她一眼：“姑娘，高考刚结束吧？考得怎么样？”

苏晚没有回答。她靠在车窗上，看着这座小城在视野中一点点后退，缩小，最终消失在道路的转弯处。

三个小时后，她站在火车站的候车大厅里，周围是拖着大包小包的旅客，空气中弥漫着泡面和汗水的味道。广播里响起她那趟列车的检票通知，人群开始涌动。

手机在新卡插入后第一次响起，是母亲打来的。苏晚盯着屏幕上闪烁的“妈妈”两个字，直到**停止。紧接着是一条短信：“晚晚，你爸接到你外婆电话了，说你走了？怎么回事？考完了怎么不等成绩出来？你要去哪里？”

苏晚打字回复：“去你们那里，车票买好了，明早到。”

母亲的电话立刻又打了过来，这次她接了。

“晚晚，你突然过来怎么不提前说一声？我们好去接你。你外婆急坏了，说你留了张字条就走了，手机也打不通...”

“我换号了，这是新号码。”苏晚的声音很平静，平静得不像刚结束高考的学生，不像一个刚离家出走的少女，“火车要开了，到了再说。”

“可是...”

“妈，我要上车了。”

她挂了电话，关机，把手机塞进背包最里层。检票口排着长队，她拖着行李箱跟在人群后面，一步一步向前挪动。检票，进站，穿过长长的地下通道，走上月台。

绿皮火车像一条疲惫的巨蟒卧在轨道上，车窗反射着夕阳的余晖。苏晚找到自己的座位，靠窗，硬座。她把行李箱塞到座位下，坐下，看着窗外逐渐暗下来的天空。

火车缓缓启动，月台开始后退，站台上的灯光连成一条流动的光带。这座她生活了十八年的小城，这座藏着她所有秘密和伤痛的小城，这座有外婆和林屿白的小城，终于被夜色吞没，消失在视野尽头。

对面坐着一对母女，小女孩五六岁的样子，趴在车窗上兴奋地指着外面的灯火：“妈妈，看！星星掉到地上了！”

年轻的母亲温柔地笑着：“那不是星星，是灯光。”

“可是它们会动，像流星一样！”

苏晚转过头，闭上眼睛。她想起很多年前，也是这样的夏夜，外婆摇着蒲扇，指着天上的银河给她讲故事。外婆说，地上每个人在天上都有一颗对应的星星，人走了，星星就会掉下来。

“外婆的星星是哪一颗？”她问。

“最亮的那颗。”外婆指着北方天空，“不过外婆不会走的，外婆要看着晚晚上大学，工作，结婚，生小宝宝...”

眼泪突然就涌了出来，猝不及防。苏晚把脸转向车窗，假装在看风景，任由泪水无声地滑落。她不敢想象外婆现在在做什么——是拿着她留下的字条反复地看？是坐在堂屋里对着那碗凉透的绿豆汤发呆？还是给妈妈打电话，声音哽咽地问晚晚到哪里了？

还有林屿白。他现在应该和同学们在饭店里举杯庆祝吧？会有人注意到她没来吗？会有人提起那个总是坐在角落、沉默寡言的苏晚吗？大概不会。她就像投入湖中的一粒石子，激起的涟漪很快就会被更大的浪花掩盖。

火车加速，驶入茫茫夜色。车厢里逐渐安静下来，只有车轮撞击铁轨的哐当声，有节奏地响着，像是时间的脚步声。苏晚从背包里摸出耳机戴上，随机播放的音乐正好是那首《追光者》：

“我可以跟在你身后，像影子追着光梦游；我可以等在这路口，不管你会不会经过...”

她按了下一首，再下一首，直到切到一首没有歌词的纯音乐才停下。窗外的黑暗浓得化不开，偶尔有零星灯火一闪而过，像是被遗弃在荒野的星星。

手机在背包里震动了一下，她掏出来看，是母亲发来的短信：“晚晚，不管发生了什么，爸妈这里永远是你的家。路上小心，到了给我们打电话，爸爸去接你。”

苏晚盯着那条短信看了很久，打了几个字又删掉，最终只回了一个“嗯”。

家？那个在南方陌生城市里的一套出租房？那个她只在寒暑假去过几次、连自己的房间都没有的地方？那个父母常年加班、她一个人对着电视发呆的地方？那不是家，那只是一个住处，和她高中三年租住的那间小宿舍没有区别。

真正的家，被她留在身后了。连同那些不敢说出口的暗恋，那些无人知晓的委屈，那些深夜里无声的哭泣，一起留在了那座小城里。

乘务员推着餐车经过：“盒饭、泡面、矿泉水有需要的吗？”

苏晚摇摇头，从包里拿出外婆给她准备的面包和水。面包是外婆自己烤的，撒了芝麻，很香。她咬了一口，眼泪又掉了下来，混着面包一起咽下去，咸涩的味道在口腔里弥漫开来。

旁边座位上，一个中年男人在大声打电话：“对对，明天到！这次的项目肯定能成，你放心...什么？儿子考试成绩？管他呢，能考上大学就行，考不上就跟我做生意...”

苏晚塞上耳机，把音量调到最大。音乐也挡不住车厢里的嘈杂，婴儿的哭声，手机的**，打牌的吆喝声，交织成一片混沌的背景音。她突然想起高考前最后一个晚自习，教室里安静得只有翻书和写字的声音，窗外的蝉鸣一阵高过一阵。林屿白坐在她斜前方，低头做着一套数学卷子，午后的阳光照在他后颈上，细小的绒毛泛着金色。

那时候她想，如果时间能停在这一刻就好了。停在还不知道成绩的时候，停在还不知道未来会去哪里的时候，停在还能每天看见他的时候。

可是时间不会为任何人停留。就像这列火车，正毫不留情地载着她驶向未知的远方，驶离青春，驶离暗恋，驶离那座小城和所有与之相关的记忆。

广播里响起列车员的声音：“各位旅客，下一站是徐州站，停车八分钟，请下车的旅客提前做好准备...”

苏晚看了看时间，晚上十点。距离目的地还有十二个小时。她调整了一下坐姿，试图在硬座上找到一个稍微舒服点的姿势。窗外彻底黑了，玻璃上反射出车厢里的倒影——疲惫的面孔，东倒西歪的睡姿，堆积的行李。

她的倒影也在其中，模糊的，摇晃的，像一个不真实的幻影。

十八岁，高考结束的第一天，她切断了过去所有的联系，踏上了一列开往南方的火车。没有告别，没有解释，没有回头。像一个逃兵，逃离战场，逃离青春，逃离自己。

背包侧袋里，那张新办的手机卡沉默着，里面只存了一个号码。钱包夹层里，有一张银行卡，里面有她这些年攒下的压岁钱和零花钱，不多，但足够她撑到大学开学。行李箱里，除了衣服和书，还有一个铁盒子，里面装着一些她最终没能扔掉的东西——林屿白给她的所有纸条，按日期整齐地叠放着。

那是她唯一带走的过去。

火车穿过隧道，突如其来的黑暗吞没了车厢，玻璃上的倒影消失了。几秒钟后，光明重现，窗外是连绵的山影，天空边缘泛着都市的霓虹光污染。

苏晚把额头抵在冰凉的车窗上，闭上眼睛。

走吧，一直走，不要回头。

把苏晚留在那座小城里，把十八岁留在那个夏天，把所有的秘密和眼泪留在那本烧掉的日记里。

从今往后，她是另一个人了。一个没有过去的人，一个不期待未来的人，一个只是活着的人。

火车在夜色中疾驰，铁轨延伸向看不见的远方。车厢里，年轻的女孩靠着车窗睡着了，眼角还挂着未干的泪痕。而在千里之外的小城，一位老人坐在空荡的堂屋里，手里攥着一张字条，对着满桌凉透的饭菜，一夜无眠。

清晨五点，天边泛起鱼肚白时，火车终于减速，驶入终点站的月台。广播里响起报站声，车厢里一阵骚动，人们开始收拾行李，揉着惺忪的睡眼。

苏晚站起身，腿因为久坐而麻木僵硬。她拖着行李箱，跟随人流下车，走上月台，穿过通道，走出车站。

南方潮湿闷热的空气扑面而来，带着陌生的城市味道。出站口挤满了接站的人，举着牌子，伸长脖子张望。她在人群中寻找，看到了父亲——比记忆中更瘦，更黑，穿着洗得发白的工装，正焦急地四处张望。

“爸。”她走过去，声音干涩。

父亲转过身，看到她，眼里闪过一丝复杂的情绪——是松了一口气，是担忧，是困惑，还有一丝不易察觉的愧疚。他伸手想接过她的行李箱，又犹豫了一下：“晚晚，路上累了吧？车在那边。”

没有拥抱，没有过多的询问，就像她只是出了个短差回来。苏晚把行李箱递给他，跟着他走向停车场。一辆破旧的面包车停在那里，车身上沾满泥点。

上车，关门。父亲发动引擎，车厢里弥漫着汽油和汗水的味道。空调发出嘶哑的响声，吹出的风不怎么凉。

“你妈昨晚一夜没睡，早上四点就起来熬粥，做你爱吃的煎饺。”父亲目视前方，专注地开车，语气像是在汇报工作，“她今天请了假，在家等你。”

“嗯。”

“你外婆...早上又打了个电话，问你到了没有。她声音听起来不太好，晚晚，你到底为什么...”

“爸，我累了。”苏晚打断他，转头看向窗外。

高楼大厦从车窗外掠过，玻璃幕墙反射着初升的阳光。这座城市的天空是灰蓝色的，不像小城的天那么清澈高远。街道很宽，车流很多，行人匆匆，每个人都像在追赶什么，又像在逃避什么。

父亲不再说话，只是默默地开车。车厢里只剩下空调的噪音和窗外的车流声。苏晚看着这座陌生的城市，突然感到一阵眩晕——不是生理上的，而是一种存在意义上的眩晕。她在这里没有记忆，没有根，没有归属感。就像一株被连根拔起的植物，被随意移植到另一片土壤，能否存活，全看运气。

四十分钟后，车子驶入一个老旧的小区。楼房外墙斑驳，电线在空中杂**织，楼下停满了电动车和自行车。父亲把车停在一栋楼前，拎下行李箱：“到了，三楼。”

楼梯间很暗，声控灯时亮时灭。苏晚跟着父亲上楼，脚步声在空旷的楼道里回响。三楼，右边的门开着一条缝，母亲的身影出现在门口。

“晚晚...”母亲的声音有些颤抖，眼睛红红的，显然是哭过。她想上前拥抱女儿，但看到苏晚冷淡的表情，又止住了动作，“快进来，外面热。”

房子很小，两室一厅，装修简陋但收拾得很干净。客厅的餐桌上果然摆满了早餐，还冒着热气。母亲的视线在女儿脸上停留，像是想找出什么蛛丝马迹，但最终什么也没问：“先吃饭吧，吃完洗个澡休息休息。”

苏晚在餐桌前坐下，默默地吃粥。粥熬得很烂，煎饺是韭菜鸡蛋馅的，确实是她爱吃的。母亲坐在对面，不停地给她夹菜：“多吃点，你看你瘦的...高考很辛苦吧？”

父亲坐在沙发上，开着电视，但眼睛没有看屏幕。

“成绩什么时候出来？”母亲小心翼翼地问。

“月底。”

“那...你想报哪里？有什么想法吗？”

“我想去北方。”苏晚放下筷子，“越远越好。”

客厅里突然安静下来，只有电视里早间新闻的声音。母亲和父亲对视一眼，眼神里是同样的无奈和悲伤。

“晚晚，”母亲终于忍不住了，声音哽咽，“你能不能告诉妈妈，到底发生了什么？为什么考完试一声不吭就走了？为什么换手机号？为什么...为什么突然要来我们这里？”

苏晚抬起头，看着母亲含泪的眼睛，看着父亲低垂的头，看着这个陌生而狭小的家。窗外传来邻居吵架的声音，小孩哭闹的声音，楼上装修电钻的声音。所有这些声音交织在一起，像是在提醒她：欢迎来到现实世界，这里没有青春电影里的浪漫，只有生活的粗糙和嘈杂。

“没什么。”她听见自己说，声音平静得可怕，“只是想换个环境。”

“可是...”

“妈，我真的累了。”苏晚站起身，“我想睡一会儿。”

母亲张了张嘴，最终只是点点头：“好，你去睡吧，你的房间...我和你爸把书房收拾出来了，虽然小了点...”

“没关系。”

苏晚走进那个所谓的“她的房间”——其实就是一个放了一张单人床的小书房，书架上堆满了父亲的工具书和母亲的工作资料。床上铺着崭新的床单，印着小碎花，显然是母亲特意买的。

她关上门，反锁，背靠着门板缓缓滑坐在地上。

门外传来父母压低声音的交谈：

“她不肯说...”

“算了，让孩子静一静吧...”

“可是她外婆那边...”

“晚点再打电话...”

声音渐渐模糊，苏晚把脸埋进膝盖里。房间里很闷，没有空调，只有一台旧风扇在摇头，发出规律的嗡嗡声。阳光透过薄薄的窗帘照进来，在地板上投下一块晃动的光斑。

她从口袋里掏出那张旧手机卡——剪成两半的那张。早上收拾行李时，她不知为什么又把它捡了回来。现在，这两片塑料碎片安静地躺在她掌心，像是某种遗物，证明着那个叫苏晚的女孩曾经存在过。

窗外，城市的喧嚣此起彼伏。而在千里之外的小城，她的座位空着，她的名字从班级群里消失，她的号码变成空号。就像她从未存在过。

苏晚握紧拳头，指甲陷进掌心，疼痛尖锐而真实。

这不是结束，这只是开始。长达十年的逃离，从这一刻，正式启程。

而她不知道的是，在同一时刻，小城高中的布告栏前，林屿白盯着刚刚张贴出来的毕业照，手指在照片的某个角落停留了很久——那里原本应该有一个低着头的女孩，但现在，那个位置是空的。

就像她从未存在过。

但他记得。

卷二：十年飘零，隔阂难消

伦敦十一月的雨像永远不会停似的。

苏晚站在SOHO区一家画廊的落地窗前，手中香槟杯里的气泡缓慢上升。窗外是湿漉漉的街道，红色巴士驶过溅起水花，行人在雨中匆匆走过，撑着千篇一律的黑伞。室内温暖明亮，当代艺术展的开幕式进行到一半，衣香鬓影，低语轻笑。

“苏，你的作品越来越成熟了。”画廊老板威廉走过来，揽住她的肩，“那位穿灰西装的是《艺术评论》的主编，他想和你聊聊。”

苏晚顺着他示意的方向看去，一个五十岁左右的男人正看向这边，举杯致意。她回以微笑，但脚步未动：“再等等，威廉。我还没准备好。”

“你永远说自己没准备好。”威廉叹气，“来伦敦六年，从皇家艺术学院毕业三年，你是我见过最有天赋却最不愿意抛头露面的艺术家。苏，在这个圈子里，才华需要被看见。”

“我的画被看见就够了。”苏晚轻声说，视线转回窗外。

她今天穿一条简单的黑色连衣裙，长发在脑后松松挽起，露出修长的脖颈。三十二岁的她和十八岁那个躲在角落的女孩已经判若两人——轮廓更分明，眼神更沉静，嘴角有不易察觉的纹路，那是常年抿唇留下的痕迹。只是那份疏离感还在，甚至更深了，像一层透明的玻璃罩，将她与外界隔开。

手机在包里震动。苏晚看了一眼，又是母亲。这周第五个未接来电。

她按掉电话，把手机调成静音。屏幕亮起的瞬间，锁屏壁纸是一张抽象画，没有人知道那是她根据记忆中小城夏夜的星空画的——深蓝底色上洒满银白斑点，右下角有一小片刻意留出的空白，像缺了一角的月亮。

“抱歉，我去下洗手间。”她对威廉说。

穿过人群时，她能感受到那些落在她身上的目光——好奇的，欣赏的，评估的。中国裔女性艺术家，作品以“记忆与缺失”为主题，在伦敦崭露头角。媒体喜欢用“神秘”“疏离”“充满东方式的忧郁”来形容她和她的画。没有人知道，那份忧郁不是东方式的，它具体而私密，来自一座中国小城的夏天，来自一条种满梧桐的老街，来自一个永远回不去的十八岁。

洗手间里很安静，大理石台面反射着冷白灯光。苏晚打开水龙头，冰凉的水流过手腕。她抬头看镜中的自己，突然觉得陌生。这张脸在伦敦的雨雾里浸泡了六年，已经沾染了这座城市的疏离和节制。只有眼睛深处，偶尔还会闪过一些不合时宜的情绪——比如现在，当母亲的名字在屏幕上亮起时，那种熟悉的、带着愧疚的烦躁。

十年了。

十年间，她只在三年前回过一次国，为了办签证续期。没有回小城，没有见外婆。父母从南方搬到了上海，她去了他们租住的公寓，住了三天。那三天像一场尴尬的默剧——父母小心翼翼，她沉默寡言，每个人都避免触碰那个禁忌的话题：你为什么离开？为什么不回来？这些年你过得好吗？

离开时，母亲往她行李箱里塞了很多东西：真空包装的家乡小吃，一件她坚持说“伦敦冷用得上”的羽绒服，还有一本相册。相册她一直没打开，现在还放在伦敦公寓书架的最顶层，和那些艺术理论书籍放在一起，像一个不敢打开的潘多拉魔盒。