主角【沈念陆砚辰】在言情小说《月光烫过她的侧脸》中演绎了一段精彩的故事，由实力作家“帝陨山的卫子俞”创作，本站无广告干扰，欢迎阅读！本书共计26760字，月光烫过她的侧脸精选章节，更新日期为2026-03-20 16:07:15。在本网【ks.ayshl.com】上目前已完结。小说详情介绍：眼睛里有很亮的东西：“因为她不会问这些问题。”沈念愣住了。他继续说：“她不会站在雨里问我为什么在这。她不会穿我的衣服让我看她像不像。她不会……她不会把自己活成别人的样子。”他顿了顿，声音低下去：“但你也不会。你刚才说，原来你也知道这是作践。她知道，但她不会说。”沈念的眼泪又流下来了，混着雨水，凉凉的...

《月光烫过她的侧脸》免费试读 月光烫过她的侧脸精选章节

深秋的雨下得毫不讲理。沈念抱着纸箱站在画廊门口，看着雨水顺着台阶往下淌，

心里算了一笔账：打车回家要四十块，坐地铁只要四块，但地铁站要走八百米，

她的裙子已经湿了一半。纸箱里装着她的全部家当——两本画册，一个马克杯，

还有那幅没装裱的素描。电话响了。是医院。“沈女士，

您母亲的手术费这周五之前必须交了，不然床位可能留不住……”她攥紧手机，

指甲嵌进掌心：“我知道了，我再想办法。”挂了电话，她盯着雨幕发呆。办法？

她能有什么办法？画廊说撤展就撤展，说裁员就裁员，连赔偿金都要分期付。

她卡里还剩三千二，离十五万差了一个银河系。一辆黑色迈巴赫从雨里冲过来，

溅起一人高的水花。沈念躲闪不及，冰凉的脏水劈头盖脸浇下来，

裙子上的污渍像一朵炸开的烟花。她站在原地，愣了三秒。然后弯腰，捡起被溅湿的纸箱。

那幅素描的一角已经洇湿了，墨色晕开，画上那个弹钢琴的女孩侧脸模糊了一半。

她的眼眶突然就热了。不是心疼裙子。是心疼那幅画。那是她唯一一张自画像，

画了整整三个晚上。车门开了。一双皮鞋踩进水里，黑色伞沿抬起来，露出一张冷峻的脸。

男人三十岁上下，眉眼很深，衬衫袖口挽到小臂，右手腕上有一道很淡的疤。他看着她，

目光从她脸上扫过，然后定住了。瞳孔收缩的那种定住。沈念被他看得发毛，

下意识往后退了半步。他往前走了一步。伞举过来，罩在她头顶。“你叫什么名字？

”声音低哑，像砂纸磨过木头。沈念低头看了一眼自己狼狈的样子——湿透的裙子，

糊掉的妆容，怀里抱着湿了一半的纸箱。她突然想笑。这种搭讪方式也太老套了。“先生，

你踩到我的画了。”她指着地上。那幅素描不知什么时候掉出来，被他踩在脚下。男人低头，

看到那张画。弹钢琴的女孩，侧脸，左眼下方一颗泪痣。他的喉结剧烈滚动了一下。

“这幅画，”他顿了顿，“卖吗？”沈念摇头：“不卖。这是我自己的手。”她蹲下去，

从他脚底下抽出那张画，小心地拂去鞋印。雨水打在画纸上，墨色又晕开一圈。

她心疼得皱眉。男人蹲下来，跟她平视。“我雇你。”沈念抬头。他看着她，

眼睛里有某种很复杂的东西，像潮水涌上来又退下去：“每周三次，来我家里弹琴。

一次五千。”雨声突然变得很远。沈念听见自己的心跳，咚，咚，咚。五千一次，一周三次，

那就是一万五。一个月六万。十五万的手术费，两个月就够了。但她没说话，只是看着他。

他的眼神不对。不是看一个陌生人，是看一个失而复得的……什么？“你会弹钢琴吗？

”他问。“会。”“那成交。”他站起来，从名片夹里抽出一张卡片递给她。黑色烫金，

只有名字和电话——陆砚辰。沈念接过名片，手指碰到他指尖，凉的。“明天晚上八点，

”他说，“地址发你手机上。”然后他转身上车，黑色迈巴赫滑进雨幕，

尾灯在雾气里晕成两团红。沈念站在原地，雨伞也没打，任由雨水继续浇着。

她低头看那张名片，又看看手里那幅模糊的画。五千一次。太贵了。贵得她心慌。回到家，

她换上干衣服，把那张素描钉在墙上。灯光底下，画上的女孩静静看着她，

泪痣像一滴凝固的眼泪。手机响了。陌生号码发来一条短信：【江城市江景壹号3801。

明晚八点。】她盯着那个地址。江景壹号，全市最贵的江景房，一平米能买她五年房租。

手机又响了。银行到账提醒：5000元。备注：预付。沈念握着手机，手心出汗了。

她想起那个男人看她的眼神——像看一个死去的人突然活过来。心里有个声音说：别去。

另一个声音说：妈还在医院躺着。窗外的雨还在下。她关了灯，躺在床上，

睁着眼听了一夜雨声。第二天晚上七点半，她站在江景壹号楼下，

仰头看着那栋灯火通明的玻璃大厦。深秋的风灌进领口，她裹紧那件米色针织衫，

深吸一口气。电梯直达38楼。门开的时候，她看见一个开阔的客厅，

落地窗外是整个江城的夜景，灯火像碎掉的星星浮在黑暗里。而客厅正中央，落地窗前，

摆着一架黑色的斯坦威三角钢琴。钢琴盖开着，琴键在夜色里泛着温润的光。

沈念下意识走进去，手指抚过琴键，凉的，滑的，是上好的象牙质感。“你来了。

”声音从身后传来。她转身，看见陆砚辰靠在门框上，穿着一件深灰色的家居服，

头发比昨晚湿的时候更凌乱一些。他手里端着一杯水，目光落在她脸上，又很快移开。

“喝点水。”他走过来，把杯子放在钢琴边。沈念没动。他也不催，就站在旁边，看着窗外。

沉默了很久。“弹一首吧。”他说。沈念坐下来，手指悬在琴键上方。弹什么？

她想起他的眼神，想起那张素描，想起那句“一次五千”。心里堵着一团什么东西，

吐不出来咽不下去。手指落下去。是贝多芬的《月光》第一乐章。缓慢的，压抑的，

三连音像月光下涌动的暗流。她弹得很轻，怕惊动什么似的。琴声在空旷的客厅里回荡，

撞在玻璃上，又弹回来。弹到一半，她侧头看了一眼。陆砚辰闭着眼，眉头紧锁，呼吸很重。

那表情不像在听音乐，像在承受什么酷刑。沈念手指一顿，错了一个音。他猛地睁开眼。

四目相对。空气突然稀薄。“你和她弹得不一样。”他说，声音有点哑。沈念手指收紧，

按在琴键上，发出一声沉闷的低音。“谁？”他没回答，转身往书房走：“下周三继续。

出门记得带卡。”门关上了。沈念坐在钢琴前，看着那扇紧闭的门，心里那团东西越来越大。

她站起来，走到玄关，准备离开。电梯门打开的时候，保洁阿姨推着车出来，看见她，

愣了一下：“哎，姑娘，你是新来的钢琴老师？”沈念点头。阿姨打量她一眼，

压低声音：“上一个也是弹钢琴的，长得跟你好像哦。也是长头发，瘦瘦的，

就是……”“就是什么？”阿姨摇摇头，叹气：“可惜了。后来没再来过。”电梯门开了，

沈念走进去。门关上的瞬间，她突然想起阿姨没说完的那句话——“就是”什么？就是什么？

她靠在电梯壁上，盯着自己映在金属面板上的影子。灯光把她的脸拉得很长，

左眼下那颗泪痣格外清晰。心里那个声音又响起来：五千一次。买的到底是什么？

##泪痣的位置第三次去江景壹号，沈念已经习惯了那架斯坦威的手感。

她甚至开始期待每一次按下琴键的时刻——不是期待那五千块，而是期待琴声响起时，

那种短暂的、什么都不用想的空白。但今天不一样。陆砚辰没在客厅等她。她弹完两首曲子，

他还没出现。客厅里只有她一个人，和一架钢琴，和一窗夜景。沈念站起来，犹豫了一下，

往书房方向走。门虚掩着。她轻轻推开一条缝。书房没开灯，只有落地灯亮着，

陆砚辰坐在皮椅上，手里拿着一张照片，侧脸对着门，看不清表情。她不该进去。

但她看见了那张照片。照片里的女人坐在钢琴前，侧脸，长发，瘦削的肩膀。

角度和她那幅素描几乎一模一样。唯一的区别是——那个女人左眼下方，没有泪痣。

沈念站在原地，手扶着门框，指节发白。

脑子里突然闪过很多画面：第一次见面他盯着她的脸，他说“你和她弹得不一样”，

保洁阿姨那句“长得跟你好像”。原来如此。原来如此。五千一次买的不是钢琴，是这张脸。

她转身，走回客厅，坐在钢琴前。手指落在琴键上，弹的还是《月光》。但这一次，

她故意弹错了一个音——把升F弹成了F。那个音像一根刺，扎进流畅的旋律里。

陆砚辰的声音从身后传来：“怎么？”她没回头，继续弹，又错了一个音。他走过来，

站在钢琴边。沈念停下来，抬头看他，笑了一下：“陆先生，您请的是钢琴师，还是替身？

”他的表情凝固了。沉默。漫长的沉默。窗外有船经过，汽笛声很远。沈念站起来，

和他面对面。她比他矮一个头，但她的目光平视着他的下巴，不肯退缩。“我不干了。

”她说，“钱退你。”她绕过他，往门口走。走到玄关，手刚碰到门把手，

身后传来他的声音。“她死了。”沈念停住。“三年前，今天。”他的声音很平，

平得像在说今天天气不错。但沈念听出了那底下的东西——像冰面下的暗流，随时可能撕裂。

她没回头。“所以呢？”她问，“我就该活成她的影子？”身后没有声音。她拉开门，

走进电梯。电梯门关上的瞬间，她看见他还站在玄关，看着她，一动不动。回到家，

她把自己摔在床上，盯着天花板。替身。这两个字像钉子一样扎在脑子里。

她想起那幅被雨水打湿的素描，想起自己画它的时候——那天她在琴房练琴，

阳光从窗户照进来，照在琴键上，她突然想画自己。于是就画了，画了侧脸，画了那颗泪痣。

原来那颗泪痣是她和那个女人的唯一区别。手机响了。医院打来的。“沈女士，

您母亲的手术费……”“我知道了，我再想想办法。”挂掉电话，她把脸埋进枕头里。办法？

她能有什么办法？拒绝了五千一次的工作，她现在连五千都没有。窗外的路灯亮着，

昏黄的光照进来，她睁着眼躺了很久。一周后。她蹲在医院走廊里，手里攥着一沓缴费单。

母亲的病情突然恶化，手术必须提前，费用也从十五万涨到二十万。她跑了三家借贷平台，

全被拒了。找了五个朋友借钱，三个没回消息，两个说自己也没钱。她蹲在走廊角落里，

眼泪终于憋不住了。不是嚎啕大哭，就是眼泪一直流，流得满脸都是，她也不擦，就让它流。

脚步声停在面前。她抬头。陆砚辰站在她面前，穿着一件黑色风衣，头发比上次见面更乱，

眼眶下面有很深的青。他蹲下来，和她平视。递过来一张银行卡。“预付一年。不接受拒绝。

”沈念看着那张卡，没接。“陆砚辰，”她开口，声音哑得不像自己，“我不是乞丐。

”他沉默片刻，然后说：“我知道。但我是。”她愣住。他看着她，

眼睛里有很红很红的东西，但没掉下来：“我是乞丐。我乞求你回来弹琴。

乞求你让我能睡着觉。乞求每天早上醒来，不用靠安眠药撑着。”沈念张了张嘴，

什么也说不出来。他把卡塞进她手里，站起来，转身就走。她低头看那张卡——黑色的，

没有任何标识。“陆砚辰！”他停住，没回头。“明天……明天几点？”他的背影僵了一下，

然后说：“八点。”“弹什么？”他沉默了两秒。“弹你自己想弹的。”第二天晚上，

沈念坐在那架斯坦威前。陆砚辰不在客厅。她深吸一口气，手指放在琴键上。

弹的不是《月光》，不是任何人的曲子。是她自己写的。没有名字，只有情绪——压抑的，

挣扎的，喘不过气的，想喊又喊不出来的。旋律从低音区慢慢往上爬，

像一个人从深渊里往上走，走一步滑一步，但还是一次次伸手，够那一线光。

最后一个音符落下。客厅里很安静。沈念转头，看见陆砚辰站在书房门口，眼眶发红。

他走过来，站在钢琴边，看着她。“这是什么？”她迎着他的目光，

轻轻说：“我叫它《不是我》。”他愣住了。然后，他嘴角动了动，像是想笑，又像是想哭。

窗外，月光照进来，照在她侧脸上，照在那颗泪痣上。他看了很久。

久到沈念以为他不会说话了。他才开口，声音很低：“沈念。”“嗯？”“明天早餐，我做。

”##早餐的温度陆砚辰做的早餐，真的很难吃。沈念看着盘子里那个煎蛋——边缘焦黑，

蛋黄破了，

流得到处都是——再看看那杯咖啡——表面飘着没搅开的咖啡粉——她突然有点想笑。

“你确定这是给人吃的？”陆砚辰坐在她对面，面无表情：“不吃算了。”沈念拿起叉子，

戳了戳那个蛋。蛋清硬得像橡胶。她咬了一口。嗯，确实是橡胶的口感，还有一股糊味。

但她没吐，嚼了嚼，咽下去了。陆砚辰看着她，眼神有点复杂：“难吃就别吃。

”沈念又咬了一口：“习惯了。”“习惯什么？”“习惯吃难吃的东西。”她低头继续吃，

没看他。小时候家里穷，妈做的饭经常糊，她说“妈做的都好吃”。后来自己做饭，

为了省钱买最便宜的菜，怎么做都一股土味。再后来……算了，不想了。陆砚辰站起来，

把她盘子端走：“别吃了。”沈念抬头：“干嘛？”他没说话，把煎蛋倒进垃圾桶，

然后走进厨房。五分钟后，他端出来一盘新的煎蛋。还是糊的。但比刚才好一点，

至少蛋黄是完整的。“刚才那个太丢人。”他说，把盘子放她面前。沈念看着那个蛋，

再看看他——他站在旁边，手插在裤兜里，看着窗外，好像一点都不在意。

但她看见他耳尖红了。她拿起叉子，咬了一口。这次没那么难吃了。“还可以。”她说。

他转过头，看她一眼，嘴角动了一下，很快压下去。那天之后，陆砚辰开始每周做三次早餐。

有时是煎蛋，有时是三明治，有时是粥。水平忽高忽低，高的时候勉强能入口，

低的时候简直像生化武器。但他坚持自己做。沈念问他为什么不叫外卖，

他说：“外卖不用我动手。”“那为什么非要动手？”他没回答，低头擦盘子。

沈念看着他的侧脸，突然想起那天在医院他说的话——“我是乞丐，我乞求你回来弹琴，

乞求我能睡着觉。”她好像有点懂了。他做的不是早餐。是证明自己还活着的方式。

三个月过去。周三、周五、周日，晚上八点到十点，沈念准时出现在江景壹号3801。

弹琴，吃早餐，偶尔说几句话。她发现自己开始期待那些糊掉的煎蛋。不只是因为免费早餐，

而是因为……因为什么？她说不清。那天晚上弹完琴，陆砚辰送她到电梯口。电梯门开了，

她走进去，转身要按关门键，看见他还站在那里，看着她。“沈念。”“嗯？”“明天早餐，

想吃什么？”她愣了一下：“随便。”他点点头，电梯门关上了。电梯下行的时候，

她靠在壁上，忍不住笑了。随便？她居然会说随便。第二天早上，她到的时候，

餐桌上摆满了东西。煎蛋、培根、吐司、水果、酸奶、燕麦——摆了整整一桌，够八个人吃。

沈念看着那桌食物，惊呆了。“你……你这是干嘛？”陆砚辰站在旁边，

表情一如既往地冷淡：“你不是说随便？”“我说随便不是这个意思！”“那是什么意思？

”沈念被他问住了。什么意思？她自己也说不清。她坐下，看着满桌食物，突然有点恍惚。

以前她吃早餐都是一个人，随便扒拉两口就出门。现在有人问她“想吃什么”，

有人为了她一句“随便”做了一桌菜。她拿起一片吐司，咬了一口。陆砚辰坐下来，

看着她吃。“你不吃？”她问。“吃过了。”“骗人，你根本不会早起。”他被噎住了。

沈念笑了，拿起一片吐司递给他：“一起吃。这么多我一个人吃不完。”他接过去，

咬了一口。两人对着满桌食物，安静地吃。窗外，阳光照进来，照在餐桌上。

沈念突然说：“陆砚辰。”“嗯？”“你以前……也给她做早餐吗？”他的动作停了。

空气安静了几秒。然后他说：“没有。”沈念抬头看他。他看着窗外，

声音很平：“我没给她做过早餐。一次都没有。”“为什么？”他沉默了很久。

久到沈念以为他不会回答了。他才开口：“那时候忙。觉得以后有的是时间。

后来……”他没说完。但沈念听懂了。后来没时间了。她低下头，继续吃吐司。心里有点酸，

有点涩，还有一点……说不清的什么。那天晚上，她弹完琴，在琴凳上发现一张纸条。

纸条折得很整齐，压在乐谱下面。她打开，上面只有一行字——“明天早餐还是我做。糊的。

”沈念盯着那行字，盯了很久。然后她把纸条折好，放进口袋。回到家，她躺在床上，

把那纸条拿出来，又看了一遍。字写得不太好，歪歪扭扭的，但一笔一划都很用力。

她想起他说“以后有的是时间”，想起他说“后来没时间了”，想起他说“我是乞丐”。

她突然有点心疼他。不对，是很心疼。手机响了。陆砚辰发来的消息：【到了吗？

】她回：【到了。】他：【明天见。】她看着那三个字，打了又删，删了又打，

最后发出去一个：【嗯。】放下手机，她把那张纸条压在枕头底下。闭上眼睛，

脑子里全是他的脸——站在电梯口看着她的样子，低头擦盘子的样子，

说“糊的”时嘴角那个压不下去的弧度。她不知道自己什么时候睡着的。

只知道梦里有人在弹钢琴，弹的是《月光》，但弹着弹着，变成了《不是我》。

##前女友的妹妹林雨晴出现在画廊那天，沈念正在整理新到的画册。门被推开，

一个穿香奈儿套装的女人走进来，高跟鞋敲在地上，噔噔噔的，像在敲钉子。

她走到沈念面前，上下打量了一眼。那眼神让沈念很不舒服——像在菜市场挑白菜，

挑完还嫌菜不够新鲜。“你就是沈念？”沈念放下画册：“有事吗？”女人笑了，

笑容很冷：“我叫林雨晴。林雨薇的妹妹。”沈念的手指微微收紧。林雨薇。

那个名字像一颗石子投进水里，涟漪一圈一圈荡开。林雨晴绕着她走了一圈，

目光从她脸上扫到脚上，最后定格在她左眼下那颗泪痣上。“你和我姐长得真像，”她说，

“但我姐不会穿这么廉价的衣服。”沈念低头看了一眼自己的针织衫——米色，网购的，

一百二十块。领口确实起了一点球，袖口也有点磨边了。她抬起头，

对上林雨晴的目光：“有事吗？”“劝你一句，”林雨晴走近一步，压低了声音，

“陆砚辰爱的不是你。他每年今天都会去墓园待一整天。今天是什么日子，你知道吗？

”沈念没说话。林雨晴笑得更冷了：“是我姐的忌日。”她说完，转身就走。

高跟鞋的声音渐行渐远，门被摔上。沈念站在原地，手扶着桌子，指节发白。今天。

他今天没让她去弹琴。只说“有事，改明天”。原来如此。原来如此。她深吸一口气，

继续整理画册。但手一直在抖。那天晚上，她回到家，翻出那张从陆砚辰书房看到的照片。

照片里的女人，侧脸，长发，没有泪痣。她看了很久。然后她打开衣柜，翻出那件白裙子。

那裙子是她去年买的，打折，一百九十九。买回来只穿过一次，因为太素了，不像她风格。

但照片里的女人穿的，就是这种白裙子。素净的，温柔的，像月光一样的白裙子。

第二天晚上，沈念穿上那条白裙子，去了江景壹号。电梯门打开的时候，

陆砚辰正站在落地窗前，背对着门。他听到声音，转过身来。然后他的表情凝固了。

目光从她脸上移到裙子上，又移回脸上，眼眶里有什么东西剧烈地颤动了一下。

“谁让你穿这个的？”他的声音很低，像压着什么。沈念站在玄关，没往里走。她看着他，

笑了一下：“不是更像了吗？”他走过来，一步一步，脚步很重。走到她面前，他抬起手，

一把扯住她的肩带，往下拉了一点。“沈念，”他的声音在发抖，“你别作践自己。

”沈念的眼泪突然就掉下来了。她看着他，眼泪一直流，

但嘴角还挂着笑：“原来你也知道这是作践。”他愣住了。手松开了。沈念往后退了一步，

拉好肩带，转身就走。电梯门开了，她冲进去，按了一楼。门关上的瞬间，

她看见他站在走廊里，一动不动，像一尊雕塑。电梯下行的时候，她蹲下来，

把脸埋进膝盖里。肩膀一抖一抖的。她不知道自己哭了多久。电梯到了一楼，门开了，

她站起来，走出去。外面下着雨。深秋的雨，又冷又密。她没带伞，就那么走进雨里。

雨水打在身上，打湿了头发，打湿了裙子，白裙子贴在身上，透出里面的皮肤。她走得很慢，

一步一步，不知道往哪走。身后有脚步声。很快，很急。一把伞撑在头顶。她转头。

陆砚辰站在她身边，浑身湿透了，衬衫贴在身上，头发滴着水。他跑得很急，喘着气，

看着她，眼眶通红。“沈念。”她没说话。他往前走了一步，把伞往她那边倾了倾，

自己半个身子淋着雨。“我不是那个意思。”她看着他：“那你是什么意思？”他张了张嘴，

没说出来。她笑了一下，转身继续走。他跟上来，伞一直举在她头顶。“你别淋雨。”他说。

“你也在淋。”“我没事。”“我也没事。”她继续走，他继续跟。两个人就这么走在雨里，

一个穿着湿透的白裙子，一个穿着湿透的衬衫，一把伞举着，但谁也没真正遮到。走了很久。

沈念停下来，转身看着他。“陆砚辰。”“嗯。”“她叫什么名字？”他愣了一下。

“你爱的那个女人，她叫什么？”他沉默了几秒，然后说：“林雨薇。”“林雨薇，

”沈念念了一遍这个名字，“好听。比沈念好听。

”他皱起眉：“沈念——”“她是怎么死的？”他闭上眼，雨水从脸上流下来，

分不清是雨还是别的什么。“车祸。”“什么时候？”“三年前。十月十七。

”今天就是十月十七。沈念点点头：“你去过墓园了？”“去了。”“待了一整天？

”“一整天。”她看着他，突然问：“那你现在为什么在这？”他愣住了。

她指着自己：“你看看我，穿成这样，像不像她？”他摇头：“不像。”“不像？”她笑了，

“昨天**妹还说我长得像。今天你又说不像。到底像不像？”他走近一步，手抬起来，

想碰她的脸，又缩回去了。“以前像，”他说，“现在不像。”“为什么？”他看着她，

眼睛里有很亮的东西：“因为她不会问这些问题。”沈念愣住了。

他继续说：“她不会站在雨里问我为什么在这。她不会穿我的衣服让我看她像不像。

她不会……她不会把自己活成别人的样子。”他顿了顿，声音低下去：“但你也不会。

你刚才说，原来你也知道这是作践。她知道，但她不会说。”沈念的眼泪又流下来了，

混着雨水，凉凉的。他抬手，这次真的碰到了她的脸，手指轻轻擦过那颗泪痣。

“你和她不一样。你有这个。你没有活成她。你在活你自己。”沈念没动，

就那么让他擦眼泪。雨还在下。伞不知道什么时候掉了，两个人就那么淋着。“陆砚辰。

”“嗯。”“你分得清吗？”他没回答。她等了几秒，转身走了。这一次，他没追上来。

##手机里的录音十一月的第一个周末，陆砚辰出差了。

走之前他给沈念发了消息：【钥匙在门口地毯下面。想弹琴随时去。】沈念看着那条消息，

盯了很久。想弹琴随时去。那是他的家。他的钢琴。他的私人空间。她回了一个字：【好。

】周六下午，她没什么事，就去了江景壹号。客厅还是老样子，落地窗擦得很干净，

阳光照进来，照在那架斯坦威上。她弹了两小时，弹累了，起来走走。走到书房门口，

门虚掩着。她推开门，走进去。书房她很少进来。上次进来，是看见那张照片的那次。

现在照片没了，书桌上干干净净，只有一个笔记本电脑和一盆绿萝。她走到书架前，

随便看看。都是一些商业书，还有几本钢琴谱。最下面一层，放着一个纸箱。纸箱没封口，

里面是一些杂物。沈念本来不想翻，但一眼看见了那个旧手机。黑色的，屏幕碎了，

边角磨得发白。她鬼使神差地拿出来，按了开机键。屏幕亮了。居然还有电。手机没设密码，