《他的声音，我的伤痕》是大家非常喜欢的言情小说，作者是有名的网络作者凝玉威，主角是季晨苏晏，小说情节跌宕起伏，前励志后苏爽，非常的精彩。本书共计28100字，他的声音，我的伤痕第3章，更新日期为2026-01-12 16:46:30。在本网【ks.ayshl.com】上目前已完结。小说详情介绍：还有右手腕血管细微的、不规则的搏动。他将琴盒放在椅子上，打开，取出琴。动作很慢，像在拆解一枚炸弹，每一个环节都小心翼翼。装好肩托，调音——A弦，D弦，G弦，E弦。手指拧动弦轴时，细微的阻力通过琴颈传来，这触感熟悉得让他心脏发紧，又陌生得让他指尖发凉。音准是肌肉记忆里最后沦陷的堡垒。至少这个，他还能做...
《他的声音，我的伤痕》免费试读 他的声音，我的伤痕第3章
清晨六点二十七分，季晨在沙发上准时醒来。
没有闹钟。身体的疼痛就是最精准的报时器。他没有立刻睁眼，维持着蜷缩的姿势，将左手的指尖缓缓移到右手手腕内侧，沿着那条蜈蚣似的疤痕边缘，开始按压。
一下，两下，三下。
指腹下的触感熟悉得令人绝望。凸起的瘢痕组织，僵硬的关节，皮肤下粘连的软组织。疼痛像准点的班车，沿着神经轨道隆隆驶来——腕骨的钝痛，食指关节的锐痛，小臂沉甸甸的、如同锈蚀金属摩擦的滞涩感。
很好。疼痛指数：七。和昨天一样，和过去三百多天里的大多数早晨一样。
他这才睁开眼。
旧琴房兼客厅的窗帘拉着，光线从边缘漏进来，在漂浮的灰尘中切出几道惨白的刀锋。空气里有松香、旧纸张、以及药膏和灰尘混合的沉闷气味。他撑起身体，动作因为刻意控制而显得僵硬缓慢，像一个生锈的提线木偶。
药膏管在茶几的固定位置——遥控器左侧三厘米。他伸出左手去拿，手指在空中微调了两次角度才握住。拧开盖子需要双手配合，这个曾经不假思索的动作，如今花了将近一分钟：左手固定，右手勉强提供反向的摩擦力，掌心渗出薄汗。
管身上贴着一张打印的标签，宋体五号，边角卷起：
【氟比洛芬凝胶】用法：每日三次，每次约2g涂抹范围：腕关节及指掌关节注意事项：避免接触黏膜
这是他三个月前在深夜用打印机做的，那时他还能勉强用右手操作鼠标。标签贴得端正得过分，仿佛多一毫米的歪斜都会让某种摇摇欲坠的秩序彻底崩塌。
药膏挤出来时，右手不受控制地抖了一下，淡白色的膏体滑到了虎口。他盯着那点多余的药膏看了两秒，然后面无表情地将其抹在左手手背上——总比弄脏沙发好。
涂抹过程像一场沉默的、必须亲自执行的刑讯。他必须用左手完成所有动作，右手只是被动承受疼痛的客体。指腹推开冰凉膏体时，能清晰地摸到腕骨不自然的凸起，和皮肤下那些已经失去弹性的部分。他涂得很慢，确保覆盖每一寸需要被麻醉的区域，就像在为一台濒临报废的精密仪器做最后的维护。
手机在此时震动起来。
季晨没有立刻去拿。他先完成了右手食指关节的涂抹，用纸巾擦干净左手，然后才探身拿起手机。屏幕自动亮起。
日历提醒：今日14:30，复兴医院，物理治疗（李医生）。林薇：合同已签。下午三点，溯音工坊，别忘。招商银行：您尾号8817的账户余额为3,472.81元。
他盯着银行通知看了几秒，然后解锁，点开购物网站。购物车里躺着两样东西：一副进口护腕，一本**乐谱集。他盯着看了很久，然后退出，关掉了屏幕。
上午的时间，在一种近乎偏执的秩序维护中流逝。这不是清洁，是某种仪式：茶几上的三本乐谱必须呈扇形展开，角度一致；窗台上的五盆多肉植物必须按高度排列；书架上的书可以蒙尘，但绝对不能歪斜。
走到书柜前时，他停下了。
那里倒扣着一个木制相框，背面朝外，边缘积了薄薄一层灰。季晨伸出手，指尖在距离相框几厘米的地方停住了。他没有把它翻过来，只是用食指在灰尘上划过——灰尘被抹开一道干净的痕迹，露出底下深色的木质纹理。
而在这道新痕迹旁，还有一道更浅的、几乎快要被新落的灰尘覆盖的旧痕迹。
那是他上周，或者上上周，同样在这个时刻，同样在这个动作后留下的。
他收回手，像触碰了什么烫伤物。转身走向厨房准备咖啡。单手操作咖啡机需要技巧，他早已熟练：用下巴和左肩夹住胶囊，左手拉开手柄，放入，扣上。机器发出嗡嗡的轰鸣时，他靠在流理台边等待，目光落在窗外。
楼下的小区空地上，那个六七岁的男孩又在学自行车。父亲扶着后座，母亲举着手机录像。男孩踩动踏板，车子歪歪扭扭前行，摔倒，被扶起，再爬上去，膝盖上贴着显眼的创可贴。
“很棒！比刚才多骑了三米！”母亲的声音隐约飘上来。
季晨看着。他看着男孩一次次摔倒，爬起，看着父母脸上始终如一的鼓励。阳光很好，孩子的笑声清脆。那是一个完整的、充满生机的、与他此刻所在的世界完全隔绝的画面。
他看了很久，直到咖啡机“嘀”声提示完成。
他端起杯子，抿了一口苦涩的黑咖啡。然后走到窗前，抓住窗帘的边缘，停顿了一瞬，接着猛地一拉——
“哗。”
窗帘合拢，将窗外的一切光亮与声音彻底隔绝。房间重新陷入一种熟悉的、安全的昏暗，像潜入深海。
上午十点，他完成了所有“该做的事”：服下早晨的一把药片，回复了林薇一个“嗯”字，查收了康复中心发来的本周训练计划（他看了一眼就归档了）。时间突然空了出来，像一片无从填补的、滚烫的沙漠。
他的目光最终无法避免地落向房间角落。
黑色的琴盒靠墙立着，像一具沉默的、等待被唤醒的棺椁。盒子表面纤尘不染——这是他唯一允许自己不定期擦拭的东西，仿佛擦拭本身，就是某种无望的悼念。
季晨走过去，蹲下身。金属卡扣打开的声音在寂静中清脆得刺耳。盒盖掀开，天鹅绒内衬上，躺着那把1717年的斯特拉迪瓦里小提琴。
深琥珀色的漆面在昏暗中流转着幽微的光泽，F孔优雅的曲线，琴头螺旋的雕刻……它美得惊心动魄，也静得令人窒息。这把琴曾在他手中歌唱，声音征服过世界上最挑剔的耳朵。现在，它只是一件昂贵的、需要定期喂养的资产，一个他无法再驾驭的辉煌幻影。
他伸出左手，小心翼翼地托起琴颈。重量比他记忆中更沉，沉得像一块墓碑。他将琴抵在下颌——这个曾经如同呼吸般自然的动作，如今需要刻意调整角度，才能让下巴托卡在正确的位置，一种陌生的、笨拙的亲密。
然后，他抬起了右手。
手掌在空中悬停，手指微微蜷缩，颤抖从指尖开始，一路蔓延到小臂。他没有去碰琴弦，只是让手保持着持弓的姿势，悬在琴身上方大约一厘米的空中。
他闭上了眼睛。
手指开始移动——极其缓慢地，在空中虚拟地按压。食指落在想象中的A弦D音位置，无名指抬起，小指落下……他在拉一首无人能听见的《巴赫无伴奏组曲：萨拉班德舞曲》。那是他十六岁获奖的曲目，每一个揉弦的幅度，每一次运弓的力道，都曾刻在肌肉记忆的最深处，如同本能。
右手的动作，在虚空中越来越流畅，越来越快。手腕优雅地转动，手指在看不见的弦上舞蹈，仿佛真的有一把弓在摩擦、歌唱。他的表情放松下来，眉头舒展，甚至有一丝近乎沉醉的痕迹爬上他紧绷的嘴角。
完美的音准。凌厉的跳弓。绵长如诉的揉弦。一切都在他闭目构建的无声世界里，完美复现。
但在持续了大约两分钟后，那虚幻的流畅，毫无征兆地出现了裂痕。
虚拟按弦的无名指，在某个快速换把的高把位，突然抽搐了一下。整个手型瞬间变形，想象中的完美旋律戛然而止，被一道无声的、尖锐的噪音取代。
季晨猛地睁开眼。
右手还悬在空中，手指僵硬地保持着那个失败的、丑陋的姿势。细微的生理性震颤，变成了无法抑制的、肉眼可见的晃动。他盯着自己的手，盯着那些曾经被乐评人形容为“上帝雕刻出的艺术品”的手指，此刻在空气中无助地抖动，背叛了他，背叛了记忆，背叛了音乐。
三秒。五秒。十秒。
他额头上渗出一层细密的冷汗，后背的衬衫贴在皮肤上，一片冰凉。
终于，他放下手，将琴小心翼翼地、近乎敬畏地放回琴盒，扣上卡扣。
“咔。”
清脆的一声，像给什么落了锁。
整个过程没有发出一丝真实的琴音。房间里唯一的变化，是他回到沙发上蜷缩起来时，那比清晨更深的、仿佛要将自己压进家具纤维里的沉默，以及太阳穴处血管突突的跳动。
阳光在窗帘的缝隙间缓慢移动，从一道惨白的刀锋，缩成一条细线，然后彻底消失。
下午两点四十分。
季晨站在衣柜前，最后看了一眼镜子里那个穿着黑色T恤、背着黑色琴盒的陌生男人。脸色苍白，眼底有阴影，但至少，站得还算直。
他转过身，不再看镜子。
走到门口，他停顿了一下，目光最后一次扫过这个昏暗、寂静、充满药膏和灰尘气味的房间。角落里的琴盒已经背在了身上。
然后，他拉开房门，走了出去。
门在身后关上，锁舌扣合。
下午的阳光很好，好得有些刺眼。他眯了眯眼，将琴盒往上颠了颠，左肩承担着全部重量，朝着那个写在黑色名片上的地址，迈开了脚步。
背上的琴盒很沉，像背着一整个过去。
而前方，是苏晏，是溯音工坊，是三十万，是他无法想象的“另一种可能性”，也是他亲手签下的、为期三个月的……未知刑期。
风穿过巷子，吹动他的衣角。他没有回头。